Bud Spencer, Trinità e Bambino, una favola infinita

Qualche sera fa ho assistito ad una proiezione speciale in onore dell’appena scomparso Bud Spencer. Il film proiettato era, neanche a dirlo, Lo Chiamavano Trinità. 

Credo che qualsiasi bambino dagli otto anni in su abbia visto almeno una volta nella vita quel film. Senza stare a fare fini analisi, capire che fosse una parodia degli spaghetti-western (tanto in voga all’epoca), i bambini hanno guardato e guardano questo film, semplicemente perché intrattiene. Gli adulti, per contro, perché è la loro migliore occasione per tornare piccoli, anche solo per due ore. 

Spesso al giorno d’oggi nel mondo del cinema si va a creare un solco, mano a mano sempre più grande, dove da una parte abbiamo i blockbuster movies (film con capitali superiori ai cento milioni di dollari) e dall’altra un’enclave di film d’essai ultra-intellettuali. La sintesi, alla fine, è che gli spettatori del primo filone guardano di cattivo occhio quelli del secondo e viceversa, senza che questo porti a nessuna spinta positiva per entrambe le parti. Una situazione di stasi insomma. 

Trinità è uno di quei film che mette straordinariamente d’accordo tutti: dagli intellettuali di sinistra, ai camionisti marci di lavoro (con tutto il rispetto per entrambe le categorie). Trinità riesce in maniera genuina e onesta in questo preciso lavoro di negoziazione, senza voler esser buono (perché così facendo si attirerebbe le antipatie dei cinici), e senza essere crudo e spietato (tagliandosi via una fetta di benpensanti). 

Il capolavoro di E.B. Clucher (nome d’arte del romanissimo Enzo Barboni) è un film che non annoia mai, anche se visto dopo anni e conoscendo numerose battute a memoria. La coppia più famosa d’Italia, sebbene ai tempi fosse alle prime armi, gode già di una sinergia introvabile in qualsiasi altro sodalizio artistico in cent’anni di cinema. 

Lo chiamavano Trinità è un film semplice ma efficace, cento volte di più di altri prodotti dove vengono spesi milioni e milioni in effetti speciali. Fateci caso: nei primi cinque minuti di film, le uniche cose che vediamo sono Terence Hill e un piatto di fagioli. Poche inquadrature, lunghe e quasi nessun dettaglio (al contrario del montaggio al serrato del cinema commerciale d'oggi). Minimale se vogliamo. Ma proprio in quel minimalismo capiamo nel giro di una manciata di secondi, chi è il personaggio di Trinità: determinato, godereccio e giusto. Questo significa una grande opera di scrittura cinematografica. 

Credo che Bud Spencer avesse ragione: il successo della sua vita di attore è stata solo la sintesi tra l’avergli cucito un vestito perfetto addosso e dare al pubblico quel che voleva. Ma soprattutto quest’ultimo è stato molto chiaro a volere un tipo di personaggio che fosse qualcosa di speciale, con un’ampia intelligibilità. 

Nel particolare, Bud Spencer è il fratellone che tutti noi avremmo voluto avere, l'amico che c'è quando hai bisogno, insomma l'archetipo che più si avvicina a un luogo sicuro in cui stare. E sfido chiunque a dirmi il contrario.

Grazie a entrambi allora per accompagnarci ancora oggi, grazie per le risate, anche sapendo già dove si ridirà su quella o quell'altra battuta, ma soprattutto grazie per regalarci quella nostalgia intramontabile di quando eravamo piccoli uomini. 

Ehi Bud, guarda là… Tiè!